Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve.
Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
Tristes gotas, redondas inocentes gotas.
Adiós gotas.
Adiós.
Escuchalo leido por el propio Cortazar
Estoy mirando este blog y me gusta mucho que cites a estos grandiosos poetas como Borges y sobre todo a Cortázar para incluírlos en en un blog del Flaco,claro que él está a esa altura,si señor,para escuchar al flaco y para leer a Cortázar hay que estar dispuesto y vos sí que lo estás para hacer este blog con tanto amor,te felicito y besos a May (ella sabe quien soy),seguí con esto que está muy bueno.
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